Vida

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito "¡Todo!", y el eco dice "¡Nada!".
Grito "¡Nada!", y el eco dice "¡Todo!".
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada).

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

                          José Hierro

He vendado

He vendado

Vendé los ojos de los árboles
Con un pañuelo verde
Y dije: búsquenme.

Y los árboles me hallaron en seguida
Con una carcajada de hojarasca.

Vendé los ojos de los pájaros
Con pañuelo de nubes
Y dije: búsquenme.

Y me hallaron los pájaros
Con un trino.

Vendé los ojos de la tristeza
Con una sonrisa,
Y me halló la tristeza al día siguiente
En un amor.

Vendé los ojos del sol
Con mis noches
Y dije búsquenme.

Allí estás, dijo el sol,
Detrás de ese tiempo,
No te ocultes más.

No te ocultes más
Me dijeron todas las cosas
Y todos los sentimientos
A los que intenté vendar los ojos.

(Marin Sorescu)

Ecce Homo

Supongo que habéis visto toda lo que han puesto en internet  de esta señora restauradora aficionada. Aunque lo que ha hecho es un churro, da un poco de pena tanta mofa, creo que la pobre ha tenido un ataque de ansiedad. Lo bueno eso es que ha hecho a su pueblo famoso; y si dejaran el cuadro como está, seguro que tendría muchos visitantes.

Música en la calle

El caso es que deben de llevar ya unos años tocando por las calles de Santiago, hay un video en youtube de hace tres. El martes había poca gente frente a la fachada de Platerías de la catedral, y la música del cuarteto Saravani se apoderaba del silencio con el Adagio de Albinoni. Tocaban tan bien que echar una moneda en la funda de la guitarra me pareció un insulto, así que compré el disco que ofrecían. Por lo que vi, sólo habían vendido dos esa mañana. El músico de la flauta, que ahora veo que se llama Anatolij, tenía unos ojos preciosos y en ellos brillaba el agradecimiento como pocas veces lo he visto.

Hoy por fin he escuchado el disco, tocan como los ángeles. Lástima de este mundo en el que tienen que andar así.

O campo da Rata

Por los alrededores de la Torre de Hércules, en A Coruña. Uno de los sitios más bonitos frente al mar tiene detrás una triste historia. Allí tuvieron lugar los fusilamientos de los partidarios de la república durante la guerra civil. El lugar se encontraba cerca de la prisión provincial, y hasta allí paseaban a los presos para matarlos. Hoy hay un monumento de piedra levantado justo donde estaba la caseta en cuyo muro se efectuaban las ejecuciones. Es un monumento sencillo, en él está grabado un poema de Lorca y poco más, tan sólo el recuerdo y la belleza del entorno permanecen.

Sin duda, es un lugar más propicio para el amor que para esos odios del pasado.

Al corazón del amigo, abre la muralla

LA MURALLA

Para hacer esta muralla,
tráiganme todas las manos:
Los negros, su manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Ay,
una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa, bien,
allá sobre el horizonte.

-¡Tun, tun!
-¿Quién es?
-Una rosa y un clavel...
-¡Abre la muralla!
-¡Tun, tun!
-¿Quién es?
-El sable del coronel...
-¡Cierra la muralla!
-¡Tun, tun!
-¿Quién es?
-La paloma y el laurel...
-¡Abre la muralla!
-¡Tun, tun!
-¿Quién es?
-El alacrán y el ciempiés...
-¡Cierra la muralla!

Al corazón del amigo,
abre la muralla;
al veneno y al puñal,
cierra la muralla;
al mirto y la yerbabuena,
abre la muralla;
al diente de la serpiente,
cierra la muralla;
al ruiseñor en la flor,
abre la muralla...

Alcemos una muralla
juntando todas las manos;
los negros, sus manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa, bien,
allá sobre el horizonte...

Nicolás Guillén

Vissi d'arte

Leo en una biografía de Callas el impacto que causó en aquella época (1952) su dramática intervención en Tosca. Aquí una de sus piezas fundamentales, es difícil no sentirse conmovido por su interpretación tanto como por su voz.

(Con muchísimo dolor)
He vivido del arte, he vivido del amor,
¡nunca le he hecho mal a nadie...!

Con mano furtiva
cuantas miserias he conocido,
he socorrido...
Siempre, con fe sincera, mi plegaria
en los santos templos, elevé.
Siempre, con fe sincera,
he llevado flores al altar.

(Levantándose)

En la hora del dolor, ¿por qué,
por qué Señor, por qué
me pagas de esta manera?
He dado joyas
para el manto de la Señora,
y he dado mi canto a las estrellas,
que brillaban tan radiantes.
En la hora del dolor, ¿por qué,
por qué Señor, por qué
me pagas de esta manera?

Historias

Se me llena la cabeza de historias que parecen reclamar su lugar, su recuerdo. Tantas cosas que he conocido, de tantos sentimientos supe, que no sé cómo abarcar para escribirlos todos, para alinear las historias que desean ser contadas. Historias de amor, de muerte, historias donde se pierde y donde, apenas ganada la posición, ésta termina por desaparecer. Se me fue la agresividad de joven, la ambición, el deseo de conquistar e ir más allá. Me queda poco, el deseo de comprender, la capacidad de perdonar, sentir consuelo, resignación, admiración de la vida de otros mejores que yo. 

Ahí os dejo esta hermosa poesía de Alfonsina Stormi.

Se me va de los dedos la caricia sin causa, 
se me va de los dedos... En el viento, al pasar, 
la caricia que vaga sin destino ni objeto, 
la caricia perdida ¿quién la recogerá? 

Pude amar esta noche con piedad infinita, 
pude amar al primero que acertara a llegar. 
Nadie llega. Están solos los floridos senderos. 
La caricia perdida, rodará... rodará... 

Si en los ojos te besan esta noche, viajero, 
si estremece las ramas un dulce suspirar, 
si te oprime los dedos una mano pequeña 
que te toma y te deja, que te logra y se va. 

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa, 
si es el aire quien teje la ilusión de besar, 
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos, 
en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Belleza en los pies

Empecé con una chica despechugá haciendo locuras sobre una viga, es justo que lo compense con otro movimiento de mayor belleza que también consiste en dar pasos pero de un modo más elegante. Un tango tocado por Piazzola y bailado estupendamente por una pareja. Un recreo para la vista. Aunque yo no haya bailado nunca, reconozco lo bonito cuando lo veo.

Vértigo

Debo confesar que me he sentido incapaz de verlo entero. Una jovencita rusa que no tiene otra cosa que hacer que jugarse la vida caminando sobre vigas sobresalientes de la azotea de un rascacielos.

Tango, por Perlman

Vale la pena escuchar este conocido tango de Gardel en la versión del israelí Perlman.

Que no daría yo

Que no daría yo, por empezar de nuevo,
a pasear por la arena de esa playa blanca.

Que no daría yo, por escuchar de nuevo
esa niña que llega tarde a casa.

Y escuchar ese grito de mi madre
pregonando mi nombre en la ventana
mientras yo deshojaba primaveras
por la calle mayor y por la plaza.

Que no daría yo, por empezar de nuevo,
para contar estrellas desde mi ventana.

Vestirme de faralaes y pasear la feria
para sentir el beso de la madrugada
y volar a los brazos de mi pare
y sentir ese brillo en la mirada
para luego alejarme lentamente
a un tablao a bailar por sevillanas.

Que no daría yo, por escaparme
a un cine de verano
en donde alguien me diera
el primer beso de amor,
que no daría yo, por sentarme
junto a èl en ese parque
viendo como se ponìa el sol.

Que no daría yo ay,
por sentarme junto a èl en ese parque
y oyendo el ruido del mar,
y oyendo el ruido del mar.