Manual para no ser robado. Aunque el libro es muy antiguo, sus consejos adquieren más vigencia que nunca con el incremento de la delincuencia y la incorporación en masa de la clase política a la misma
martes, 20 de julio de 2021
sábado, 12 de junio de 2021
miércoles, 14 de abril de 2021
Buenos días, hoy he leído esta reflexión tan cierta en la BBC News:
“Si uno está criando niños, es importante exponerlos a diferentes experiencias: si les gusta la ciencia, puedes incentivarlos a leer novelas; si les interesa la política, quizás pueden aprender a pintar. Los padres que fuerzan a sus hijos a centrarse en una actividad para ser el mejor nadador olímpico o el próximo nobel de Física se están equivocando. No vamos a saber cuál es su pasión a menos que vivan distintas experiencias. Creo que lo más importante es tener pasión por cosas y esforzarse para hacerlas posibles, cultivarlas y mejorarlas” (Craig Wright).
Good morning, today I read this true reflection on BBC News:
“If you are raising children, it is important to expose them to different experiences: if they like science, you can encourage them to read novels; if they are interested in politics, perhaps they can learn to paint. Parents who force their children to focus on one activity to be the best Olympic swimmer or the next Nobel Prize in Physics are getting it wrong. We will not know what your passion is unless you have different experiences. think the most important thing is to have a passion for things and to strive to make them possible, cultivate and improve them” (Craig Wright).
sábado, 13 de marzo de 2021
Está claro, en el mundo rural, que las grandes multinacionales se preparan para acaparar la producción de alimentos (el último bastión de la cadena), una vez que se van haciendo con la distribución y venta de los mismos. Como algunas veces hemos comentado (y en la práctica, es un hecho) los pequeños agricultores se van convirtiendo en asalariados de facto de estas grandes cadenas de alimentación.
Pero con esto de la pandemia lo mismo está sucediendo en un campo que debería ser libre por definición, como es el arte y la cultura. Leo: "El número de espectadores en el cine ha caído de los 105,5 millones de 2019 a 28,2 millones en 2020. El teatro también ha experimentado un gran retroceso, con un desplome del 62%. De forma paralela, las plataformas de televisión en streaming han multiplicado el número de abonados. En 2019 el 35,3% de personas entrevistadas aseguraron que habían consumido películas o series en Netflix. En 2020, ese porcentaje ha pasado a un 44,9%".
Así, los teatros y cines van quedando vacíos en beneficio del consumo cultural en casa, a través de unas pocas plataformas (Netflix, HBO, Filmin, etc.). En ellas no cabe el cine independiente, el cine asiático o de Oriente Medio, el africano, tan interesantes y frescos para conocer otras culturas. Hay una clara uniformización tanto del contexto cultural como de la forma narrativa, por ejemplo en el formato series. De la misma forma que el predominio del best seller en el libro es abrumador por ser un objeto de consumo más, las series "enganchan", los documentales deben "atrapar la atención" antes que informar, etc.
Así, como en la distribución Amazon lo está absorbiendo todo, un terreno más está siendo monopolizado otorgando facilidad de uso y consumo. Los ciudadanos entramos en la maquinaria gigantesca del consumo de productos y el aumento de beneficios para unas pocas empresas multinacionales, expertas además en eludir cargas fiscales.
Los terrenos de libertad, creatividad, en arte y cultura, se ven cercados por estos intereses de consumo. O escribes un libro que sea un éxito en las distintas plataformas digitales como Amazon, o no eres nadie. O produces una película o una serie trasladable a Netflix y cía o nadie te financiará nada.
Herbert Marcuse escribía hace muchos años sobre el "hombre unidimensional". Quizá haya que recuperar lo que decía:
"Marcuse sostiene que la «sociedad industrial avanzada» creó falsas necesidades, las cuales integraron a los individuos en el sistema existente de producción y consumo a través de los medios de comunicación, la publicidad, la gestión industrial y los modos de pensamiento contemporáneos.
Esto da como resultado un universo «unidimensional» de pensamiento y comportamiento, con sujetos con «encefalograma plano», en el que la aptitud y la capacidad para el pensamiento crítico y el comportamiento de oposición se desvanecen"
miércoles, 6 de enero de 2021
El otro día leí la declaración de un hombre mayor, no recuerdo quién. Decía: "Un viejo no puede llegar a la hora de la muerte y preguntarse ¿y ahora qué hago?". Es cierto pero a mí me parece peor llegar a esa hora final, adentrarte en tu memoria, en tu presente y no encontrar una gota de amor que puedas decir que es tuyo. De nada sirve la riqueza, el poder, la fama, sino para vivir con comodidad y soñar que lo tienes todo. Pero sin una gota de amor, no eres nada finalmente. En eso he pensado al leer este emocionante poema de un hombre, Pedro Salinas, que cantó al amor y al sueño al menos a la misma altura que Machado.
Aquí
en esta orilla blanca
del lecho donde duermes
estoy al borde mismo
de tu sueño. Si diera
un paso más, caería
en sus ondas, rompiéndolo
como un cristal. Me sube
el calor de tu sueño
hasta el rostro. Tu hálito
te mide la andadura
del soñar: va despacio.
Un soplo alterno, leve
me entrega ese tesoro
exactamente: el ritmo
de tu vivir soñando.
Miro. Veo la estofa
de que está hecho tu sueño.
La tienes sobre el cuerpo
como coraza ingrávida.
Te cerca de respeto.
A tu virgen te vuelves
toda entera, desnuda,
cuando te vas al sueño.
En la orilla se paran
las ansias y los besos:
esperan, ya sin prisa,
a que abriendo los ojos
renuncies a tu ser
invulnerable. Busco
tu sueño. Con mi alma
doblada sobre ti
las miradas recorren,
traslúcida, tu carne
y apartan dulcemente
las señas corporales,
para ver si hallan detrás
las formas de tu sueño.
No la encuentran. Y entonces
pienso en tu sueño. Quiero
descifrarlo. Las cifras
no sirven, no es secreto.
Es sueño y no misterio.
Y de pronto, en el alto
silencio de la noche,
un soñar mío empieza
al borde de tu cuerpo;
en él el tuyo siento.
Tú dormida, yo en vela,
hacíamos lo mismo.
No había que buscar:
tu sueño era mi sueño.
sábado, 26 de diciembre de 2020
En el Museo Ruso de Málaga encontramos una exposición sobre los Romanov, la dinastía de zares que gobernó Rusia durante tres siglos. Junto a los retratos de zares y zarinas posando hieráticas para la posteridad, me sorprendió un retrato muy diferente, el de la llamada princesa Tarakanova.
Según testimonios de la época era una “hermosa joven de cabello rubio, mirada azul oscura, rasgos circasianos". Realmente, a la vista de su retrato, debió ser de gran belleza, aunque el cuadro databa de mucho después y podía estar idealizado.
Tras la muerte de Isabel I Petrovna en 1762, hija que fue del gran Pedro I el Grande (véase retrato), el poder en Rusia había quedado vacante puesto que la zarina murió soltera y sin hijos. En su testamento dejó el trono a su sobrino Pedro III que casaría con la que habría de ser famosa zarina Catalina II.
Pues bien, diez años después del deceso, apareció en París, proveniente de Persia, una misteriosa mujer de nobles maneras que afirmó llamarse princesa Tarakanova y ser hija de la zarina Isabel I Petrovna y de su favorito, un cosaco ruso, el conde Razumovsky, tras una boda en secreto.
Por entonces Catalina II gobernaba con mano de hierro el imperio ruso y con bastante oposición. Todos los que estaban en su contra adoptaron a la joven y elegante princesa aceptando su origen y defendiendo su causa. Catalina II era una mujer terrible y no iba a permitir que su rival adquiriera mayor fama ni partidarios.
El conde Aleksei Orlov, enviado secreto, se presentó en París y, con decidido atrevimiento, enamoró a la princesa. Se citaron en Livorno (Toscana italiana) invitándola entonces a subir a su barco. Ésta lo hizo sin darse cuenta que el barco era ruso y su cubierta, técnicamente, era suelo ruso. Inmediatamente fue detenida y llevada a Moscú, encerrándola en las mazmorras de la fortaleza de San Pedro y San Pablo.
Sometida a torturas e interrogatorios, además de unas ásperas condiciones de cautiverio, terminaría por sucumbir a la tuberculosis dejando en el aire para siempre la incertidumbre sobre su verdadero origen y sus derechos dinásticos.
La esvástica es un símbolo de dudoso origen, pese a su simplicidad, por cuanto surgió en distintas civilizaciones de forma independiente y desde hace siete mil años nada menos. Antes de que los nazis se apropiaran de él (como de tantas cosas, la teoría eugenésica, la música de Wagner), estuvo muy presente en la arquitectura romana e india, sobre todo.
En la foto, un pavimento en la villa romana de la Olmeda, en Palencia
sábado, 12 de diciembre de 2020
“Un padre le dijo a su hijo: te graduaste con honores, aquí tienes un coche que compré muchos años atrás... tiene más de 50 años de antigüedad. Pero antes de dártelo, llévalo al compraventa de usados del centro y diles que lo quiero vender a ver cuánto te ofrecen.
El hijo fue al compraventa de usados, volvió con su padre y le dijo: “Me ofrecieron 1.000€ porque se ve muy desgastado".
El padre dijo: “llévalo a la casa de empeño."
El hijo fue a la casa de empeño, volvió con su padre y dijo: “La casa de empeño ofreció 100€ porque era un coche muy viejo."
El padre le pidió a su hijo ir a un club de coches clásicos a enseñarles el coche.
El hijo llevo el coche al club, regresó y le dijo a su padre: “unas personas en el club ofrecieron 100,000 € por el, ya qué es un Mustang clásico y muy buscado entre los miembros del club.”
El padre dijo a su hijo: “Quería que supieras que el lugar correcto te valora de la forma correcta"...
Sí no eres valorado, no te enfades, significa que estás en el lugar equivocado. Aquellos que conocen tu valor son aquellos que te aprecian, nunca te quedes en un lugar dónde nadie vea tu valor."
lunes, 23 de noviembre de 2020
Vamos a viajar hasta uno de los lugares más bonitos del mundo para conocer una leyenda preciosa y a la misma vez triste. Se trata de la remota isla de Kalsoy, en las Islas Feroés.
¿Conocéis la leyenda de Kópakonan, la mujer foca? Os la cuento.
Su nombre significa "gran valle", debido a que se localiza en un valle de origen glaciar en la costa nororiental de la isla.
Y aquí es cuando tenéis que estar muy atentos porque empieza esta magnífica leyenda.
Según esta leyenda todas las focas en realidad son personas de carne y hueso que han decidido pasar su vida en el mar. Justo la noche antes de los Tres Reyes, regresan a la superficie para convertirse personas celebrándolo alrededor de una hoguera.
Uno de los muchachos de la isla se había enterado de la historia y decidió esconderse en una de las cuevas de los acantilados. Vio como ellas llegaban y se desprendían de su piel y la dejaban guardada en los recovecos.
Él, se enamoró de una de ellas, pero hizo algo horrible. Le quitó su piel para que a la mañana siguiente no regresará al agua junto con las demás. Ella se percató de lo que él había hecho y decidió perseguirlo hasta llegar al pueblo.
Una vez lo alcanzó, exhausta decidió esperar a que el joven decidiera devolverle su piel, sin embargo, no lo hizo. Si lo hacía ella volvería al agua por lo que guardo la piel en un baúl cuya llave el llevaba a todas partes pero un día sucedió algo que lo cambiaría todo.
Él salió a faenar al mar y se dio cuenta que no tenía la llave. ¿Dónde se había dejado la llave si siempre la llevaba consigo? Volvió a casa exaltado esperando ver allí a su mujer pero no fue así. Ella ya no estaba, se había ido a su casa, a la mar.
Había encontrado su piel, perdiendo los estribos, de ahí la expresión "Pierde los estribos como la foca cuando veas su pellejo".
El hombre con sus hijos estuvieron esperando durante muchísimo tiempo que ella volviese, pero eso nunca ocurrió. Por ello, él tomó una decisión que repercutiría en su pueblo para el resto de sus vidas.
Decidió juntar a todos los hombres el día de antes a la víspera en el que ellas volvían a la costa para matarlas. Pero su mujer se le apareció en sueños y le dijo que si hacía eso le caería una maldición, en la cual todos morirían en el mar de alguna forma trágica.
Al hombre le dio igual lo que su mujer le dijo en sueños y ese día mataron a todas las focas. Desde ese momento no se ha visto ni una más en esas costas y sobre ellos cae una terrible maldición.
Esta leyenda es una de las más conocidas del archipiélago de las Feroe y fue recopilada por VH Hammershaimb y publicada en Copenhague en 1891.
La leyenda tiene versiones alrededor del mundo tanto en Islandia, como en Escocia (selkies) o cruzando al continente americano la leyenda del delfín rosado.
lunes, 17 de agosto de 2020
sábado, 25 de julio de 2020
Carmen Martín Gaite
Defiendo la alegría,
la precaria, amenazada,
difícil alegría,
al raso, limpia, en cueros,
mi ración de alegría.
No me arrastréis al pozo
de las verdes culebras.
No os arrojo a la cara mi alegría,
os la tiendo tan sólo
como una débil luz, como una mano.
No es ningún baluarte
ni ningún ofensivo privilegio,
es mi único utensilio cotidiano,
mi tela de labor.
No tengo otra bandera
y ostenta unos colores ya un poco desteñidos;
mirad que la levanto a duras penas,
contra viento y marea,
sin sombra alguna de provocación.
Es parcela pequeña, minifundio,
terreno sin cercados ni aparceros
que aro, riego y abono por mí misma,
con fe, de sol a sol.
Tomad el pobre o rico,
el cuestionable fruto
que desde ella os ofrezco,
pues sólo desde aquí
os consigo mirar, ayudar, entender,
poner tal vez en claro alguna cosa.
No me la reprochéis ni adobéis de negrura
como un reducto inmundo, segregado;
ved que no la defienden ni pinchos ni alambradas
y que podéis pasar aquí conmigo al sol.
No me arrastréis al pozo de las verdes culebras".
"Mi ración de alegría", Carmen Martín Gaite
En recuerdo de los niños
Al igual que todas las guerras, la Segunda Guerra Mundial fue una masacre sin sentido. Entre 50 y 85 millones de personas perdieron la vida en este terrible y despiadado episodio que tristemente se convirtió en el conflicto más mortal de la historia de la humanidad.
En 1942 un grupo de 82 niños, 42 niñas y 40 niños, fueron vilmente, cruelmente asesinados, a sangre fría, por los nazis en Chelmno.
Esta ciudad polaca albergó el trágico título de tener el primer campo de exterminio alemán creado con el cruel fin de llevar una limpieza étnica a través de los asesinatos en masa.
Este grupo de niños procedían de la aldea de Lidice, localizada en la actual República Checa, donde el 10 de junio como represalia por el asesinato del oficial nazi Reinhard Heydrich, Protectorado de Bohemia y Moravia, los alemanes destruyeron la aldea, asesinaron a los hombres y llevaron y separaron a mujeres y niños a los diferentes campos de concentración con el fin único de acabar con su vida, de asesinarlos.
El verano de 1942 fue para la población de Lidice su último verano, y ante este hecho terrible la profesora y escultora Marie Uchytilová decidió años después -en 1969-, profundamente conmovida por el hecho, crear este monumento de bronce para homenajear a aquellos niños y que nunca más se volviera a repetir algo tan profundamente abyecto, tan terrible e inhumano. Puro horror.
Dos décadas le llevó a Marie reproducir a los 82 niños a tamaño real en yeso. Miles de personas visitaron su taller en ese tiempo, pero por desgracia la escultora fallecía en otoño de 1989 de manera repentina, habiendo reproducido en bronce tan solo 3 de las siluetas que habían sido costeadas de su propio bolsillo.
Fue su esposo, J.V. Hampl, el encargado de terminar la obra que a día de hoy nos recuerda lo tremendas que son las guerras y que debemos luchar porque algo así, ni siquiera parecido, vuelva a tener lugar.
lunes, 6 de julio de 2020
Fayad Jamís
Abrí la verja de hierro,
Sentí como chirriaba, tropece en algún tronco
y miré una ventana encendida, pero la madrugada
devoraba las hojas y tú no estabas allí d...iciéndome
que el mundo está roto y oxidado. Entré,
subí en silencio las escaleras, abrí otra puerta,
me quité el saco, me senté, me dije estoy sudando,
comencé a golpear mi pobre máquina de hablar,
de roncar y de morir (tú dormías, tú duermes, tú
no sabes cuánto te amo), me quité la corbata y la camisa,
me puse el alma nueva que me hiciste esta tarde,
seguí tecleando y maldiciendo, amándote
y mordiéndome
los puños. Y de pronto llegaron hasta mí
otras voces:
iban cantando cosas imposibles y bellas, iban
encendiendo
la mañana, recordaban besos que se pudrieron
en el río,
labios que destruyó la ausencia. Y yo no quise decir nada
más: no quiero hablar, acaso en el chirrido
de la verja rompí cruelmente el aire de tu sueño.
Qué importa entrar o salir o desnacer.
Me quito los zapatos
y los lanzo ciego, amorosamente, contra el mundo.
Sentí como chirriaba, tropece en algún tronco
y miré una ventana encendida, pero la madrugada
devoraba las hojas y tú no estabas allí d...iciéndome
que el mundo está roto y oxidado. Entré,
subí en silencio las escaleras, abrí otra puerta,
me quité el saco, me senté, me dije estoy sudando,
comencé a golpear mi pobre máquina de hablar,
de roncar y de morir (tú dormías, tú duermes, tú
no sabes cuánto te amo), me quité la corbata y la camisa,
me puse el alma nueva que me hiciste esta tarde,
seguí tecleando y maldiciendo, amándote
y mordiéndome
los puños. Y de pronto llegaron hasta mí
otras voces:
iban cantando cosas imposibles y bellas, iban
encendiendo
la mañana, recordaban besos que se pudrieron
en el río,
labios que destruyó la ausencia. Y yo no quise decir nada
más: no quiero hablar, acaso en el chirrido
de la verja rompí cruelmente el aire de tu sueño.
Qué importa entrar o salir o desnacer.
Me quito los zapatos
y los lanzo ciego, amorosamente, contra el mundo.
Fayad Jamís
Saint Etienne Le Vieux
Saint Etienne Le Vieux es una antigua iglesia gótica de Caen (Francia). Tras los bombardeos de la ciudad durante la II GM, quedó parcialmente en ruinas y hoy es un espacio lleno de magia.
Esta parece una foto trucada, pero es Saint Etenne y es hermosa.
Esta parece una foto trucada, pero es Saint Etenne y es hermosa.
lunes, 18 de mayo de 2020
Jim Bachor
Jim Bachor es un diseñador estadounidense que se dedica a “restaurar” baches de la calle con mosaicos de su creación y siguiendo la técnica de la antigua Roma. Un tipo de arte urbano curioso, la verdad.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)