El bosque de los suicidas

El bosque japonés de Aokigahara, muy cerca del monte Fuji, también llamado “el bosque de los suicidas”, se encuentra situado en la provincia de Yamanashi, a 100 kilómetros al oeste de Tokio. En el bosque de Aokigahara se suicidan cada año un promedio de cien personas, en este bosque el viento queda bloqueado por los espesos árboles y la vida silvestre es casi inexistente, lo que hace que sea silencioso y fantasmagórico. Justo a la entrada del bosque hay un letrero con la siguiente leyenda:

"Piensa una vez más en la vida que te fue dada, en tus padres, tus hermanos y hermanas, y los niños. No sufras solo, antes, contacta con alguien", y incluye un número telefónico para pedir ayuda.

Dicen que personas de todo Japón selecciona Aokigahara para morir en parte inspirados en el cuento “Kuroi Jukai” ("El negro mar de árboles") de Seicho     Matsumoto, publicado en 1960, que finaliza con una pareja de enamorados       

quitándose la vida allí.

           

Otros creen que la tradición de usar el bosque viene de la práctica Ubasute del siglo XIX, en la que gente de edad avanzada y los niños era abandonados en el bosque para que murieran allí, como una forma de eutanasia, frecuente en épocas de  sequía y hambruna.

               

Incluso el libro de Tsurumi Wataru "El manual completo del suicidio", publicado en 1993, se refiere a Aokigahara como un lugar "perfecto para morir" y destaca el ahorcamiento como una "obra de arte”.

En el camino aprendí, 
que llegar alto no es crecer, 
que mirar no siempre es ver 
ni que escuchar es oír 
ni lamentarse sentir 
ni acostumbrarse , querer...
En el camino aprendí
que estar solo no es soledad
que cobardía no es paz
ni ser feliz, sonreir
y que peor que mentir es silenciar la verdad. 

Rafael Amor

Tristeza

Me he bebido toda el agua del mar para huir. Y aquí me tienes, con tierra en la boca, habiendo dejado allí el alma, la esperanza y la libertad en las aguas de este mar antiguo que ha acunado tantas civilizaciones. Tan antiguo y tan lleno de vida como lleno de muerte, pero yo no lo sabia, nada más veía la vieja Europa en la otra orilla, lejana y mítica, rica y moderna. La veía al alcance de mis fuerzas, llena de vida, llena de paz y libertad, llena de futuro. Pero la vida y la muerte danzan juntas con la música de nuestras esperanzas y de nuestros sueños y aquí me tienes, con tierra en la boca, ya te explicaré mis sueños con una sonrisa en los labios y la ilusión en los ojos.

Whitney Houston

Hace poco se han cumplido 4 años desde que dijeron que se había ido, pero Whitney Houston nunca se irá del todo mientras podamos escuchar canciones como ésta.

Para compensar el mensaje anterior, fijémonos en Ramona Melero, una muchacha de 18 años que en 1904 residía en un pueblecito próximo a Valdepeñas. Allí penetraron una noche seis maleantes armados dispuestos a todo. Amenazaron a la familia con puñales (el padre Pedro Melero, su mujer y su hija) mientras les robaban. Como el padre se resistiera le cosieron a puñaladas hasta matarlo. Entonces esta linda muchacha atacó a uno de los rufianes, le arrebató el arma y le apuñaló, revolviéndose como una fiera contra los demás, que ante el imprevisto salieron huyendo. Fueron presos por el testimonio de Ramona y su madre, condenados a cadena perpetua.

Ojú, las cosas que uno encuentra revisando periódicos viejos. Evanston, actualmente un barrio de Chicago, agosto de 1903. No es el sur esclavista de Norteamérica, la región más racista, no. Una mujer blanca resulta violada. Se extiende el rumor de que ha sido un negro concreto y van a por él. No va a juicio, nadie comprueba nada. No hay un Hatticus ni será el protagonista de "Matar a un ruiseñor" precisamente.

En este caso, el negro es linchado sin más, ante la aprobación de todo el pueblo blanco. Obsérvese cómo algunos escalan los tejados para ver mejor el linchamiento.

Pintado sobre mojado

Pintando sobre mojado... Alucinante obra hiperrealista del artista Gregory Thielker.

Cervantes

Un viaje digital por la vida de Cervantes

http://400cervantes.es/

Audre Lorde

'Los padres blancos nos dijeron: "Pienso, luego existo". La madre negra que todas llevamos dentro, la poeta, nos susurra en nuestros sueños: "Siento, luego puedo ser libre". La poesía acuña el lenguaje con el que expresar e impulsar esta exigencia revolucionaria, la puesta en práctica de la libertad'.

'Porque soy mujer, porque soy negra, porque soy lesbiana, porque soy yo misma... una mujer negra, poeta y guerrera dedicada a su trabajo, que ha venido a preguntaros, ¿os dedicáis vosotras al vuestro?'. Las palabras se han hecho para romper los silencios, ahí donde se hace fuerte el miedo, esa carcoma. Audre Lorde lo sabía y se armó de palabras para pasar a la acción. Audre Lorde, mujer negra y lesbiana nacida en Harlem el 18 de febrero de 1934. Podría haberse quedado callada. Y fue que no. Transformar el silencio en lenguaje y acción.

Se pasó 15 años luchando contra el cáncer y la ignorancia, otro cáncer. La certeza de la muerte le dio más claridad en una lucha incesante y luminosa para cambiar conciencias, porque las herramientas del amo nunca desmontan la casa del amo. El opresor mantiene ocupado al oprimido con las preocupaciones del amo.

Audre Lorde acabó perdiendo la batalla contra la enfermedad en 1992. Murió a los 58 años de edad en la isla de Saint Croix, en ese Caribe del que tanto le hablaba su madre cuando niña, empapada de la luz que rasga el silencio. 'La poesía no sólo se compone de sueños y visiones, es la estructura que sustenta nuestras vidas. Es ella la que pone los cimientos de un futuro diferente, la que tiende un puente desde el miedo a lo que nunca ha existido'.

Nos hemos escogido como compañeras
para compartir el filo de nuestras batallas,
la guerra es sólo una,
si la perdemos
llegará el día en que la sangre de las mujeres
cubrirá, reseca, un planeta muerto.
Si vencemos,
ya sabéis que buscamos
más allá de la historia
una relación nueva y mejor.

Reiniciar

Cuando miraba hacia delante, y más allá otro, y al lado más humanos todo estaba lleno de humanos de todos los sexos, todas las razas, todas las edades, lleno hasta el infinito; si hubiese sido posible, habría parecido que en aquel desierto había más humanos que granos de arena. Y era merito suyo aquel despliegue acaparador, tanto como merito suyo sería el fin del mundo si no encontraba antes de seis horas, seis minutos y seis segundos el portátil; el único portátil en toda la tierra que estaba conectado con Dios, y que le había confiado para mantener el contacto con la humanidad. Seis horas, seis minutos y seis segundos después, como no recibía respuesta alguna. Dios apretó el botón de reiniciar.

Eduardo Chirinos

EDUARDO CHIRINOS (1960 - 2016)

Un león llorando
tras las naves incendiadas. El fuego
del incendio.
¿Qué león?,
¿qué naves incendiadas? Toda
separación es muerte: la carne
que amamos, los ojos, los cabellos,
la deseada piel. El tiempo
nos expulsa de lo que alguna
vez fue nuestro. El tiempo
incendia, el tiempo desvanece.
Y el poema dice su verdad.
Aunque nunca lo escuchamos
el poema arranca nuestros ojos
y dice en voz baja su verdad.

Kuroki es un japonés que ha plantado flores durante dos años para que su esposa ciega pueda olerlas.

Aunque uno sea mayor y haga como que desprecia estos días dedicados a tan noble sentimiento, sigue teniendo heridas de amor en el recuerdo.

Amor, amor
que está herido.
Herido de amor huido ; 
herido,
muerto de amor.
Decid a todos que ha sido
el ruiseñor.
Bisturí de cuatro filos,
garganta rota y olvido.
Cógeme la mano, amor,
que vengo muy mal herido,
herido de amor huido,
¡herido!
¡muerto de amor!

Traigo las rodillas sangrantes
de reptar por un túnel oscuro.
Las manos vacías de dar
y cometer errores.
El alma frágil
de cantarme las verdades
y tragar mentiras.

Vengo cansada de arrastrar lastre,
de retroceder
cuando algunos avanzan.

Vengo de un pozo muy hondo
y temblorosa me pregunto:
¿será un espejismo
la luz de tus ojos?

Silvia Cuevas-Morales

Hace un siglo

Que un señor, hace un siglo, concibiera un mundo extraño donde la masa de un cuerpo y su energía se transformaran, donde el tiempo y el espacio eran relativos, un mundo en el que la distancia más corta entre dos puntos es una línea curva, que encima postulara algo casi incomprensible llamado "ondas gravitacionales" y al final tuviera razón en todo, es para asombrarse. Nos hemos tirado un siglo para demostrar que la imaginación de este hombre era portentosa. ¿Pasará lo mismo con las teorías de Stephen Hawking?

http://elpais.com/elpais/2016/02/11/ciencia/1455201194_750459.html

 

Una historia escalofriante

Una historia escalofriante, ideal para irse a dormir. Adjunto una web con la tumba de Cindy Renee Rounsaville, una estudiante universitaria de arquitectura de 25 años. En 1986 paseaba junto a un aparcamiento cuando fue sorprendida por John Barenfield y otros dos muchachos negros. La obligaron a sacar 70 dólares de un cajero. Luego la llevaron al coche y la violaron los tres. Cuando ella aún yacía en el suelo, el primero de los asaltantes le disparó en la cabeza acabando con ella.

Once años después, en 1997, Barenfield sería ejecutado en Texas con la inyección letal. Sus últimas palabras fueron para sus hermanos: "Decidle a mamá que la quiero". Nadie ha dejado constancia de qué sentía su madre por él tras el crimen.

http://www.okcemeteries.net/tulsa/memorialpark/rounsavillecr.htm

Saltimbanqui

Se presentaron en el taller dos jóvenes: 
-queremos hacerle un regalo a una amiga que sabemos que le gustan los juguetes que hacéis
-¿Cómo es su amiga?
- Joven, melena rubia y de buen ver... le encanta bailar.
-¿Cómo viste?
- Pues cuando sale con nosotros le gusta lucir curvas., así es que entalladita, ajustada cortito y escotada..
- Bueno pues en un par de semanas podéis venir a ver qué se nos ocurre..
Cuando vinieron ya había nacido la criatura.

El cuento perfecto

Sólo escribió un cuento en toda su vida. Cada día lo reescribía. No quería que lo leyese hasta que estuviese acabado, yo le decía que seguro que ya estaba bien, que seguro que era muy bueno, que no lo escribiese de nuevo y me dejara leerlo. Siempre me contestaba que quería pensar cada día, que sabia más y podía mejorarlo. Y ahora que he podido leer todas la variaciones que hizo he descubierto que su cuento perfecto eran muchos cuentos perfectos.

"Un libro, como un viaje, se comienza con inquietud y se termina con melancolía"

José Vasconcelos

Galatea y Polifemo

Una breve Aci, Galatea y Polifemo es el nombre de una cantata dramática , también denominada serenata, de Georg Friedrich Händel de 1708. Probablemente solicitada por Aurora Sanseverino, Duquesa de Laurenziano, la obra parece estar realizada para la boda del Duque de Alvito, Ptolomeo Saverio Gallo y Beatrice de Montemiletto, Princesa de Acaja y sobrina de La Duquesa Aurora.

Camaleones urbanos

Si te fijas a tu alrededor puedes ver camaleones urbanos.

Cuando era joven, compré en una feria del libro viejo los siete volúmenes de "A la búsqueda del tiempo perdido" de Proust. Cada cierto tiempo leo trozos, uno de los libros entero, da igual cuál. El placer de leer a Proust lo comparo con dejarse mecer por las olas mientras haces el muerto y contemplas un cielo azul lleno de belleza (literaria en esta ocasión). No importa lo que hay antes ni después, es puro placer sin más.

De vez en cuando surge una frase, un redescubrimiento que vuelve a tu cabeza. El encuentro con el sr. Legrandin, por ejemplo, me fascina desde que leí la obra por primera vez en 1982. Un hombre arribista que cumplimenta a una señora elegante y que se cruza con el narrador y su padre haciéndole guiños de complicidad sin que se entere su acompañante. Lo de "enamorada pupila en rostro de hielo" me parece genial.

"Cerca de la iglesia nos cruzamos con Legrandin, que venía en dirección opuesta a la nuestra, acompañando a la señora de antes al coche. Pasó a nuestro lado sin dejar de hablar con su vecina, y nos hizo con el rabillo de sus ojos azules un gesto que en cierto modo no salía de los párpados; y que, como no interesaba los músculos de su rostro, pudo pasar completamente ignorado de su interlocutora; pero que, queriendo compensar con lo intenso del sentimiento lo estrecho del campo en que circunscribía su expresión, hizo chispear en aquel rinconcito azulado que nos concedía toda la vivacidad de su gracejo, que, pasando de la jovialidad, frisó en malicia, y que sutilizó las finuras de la amabilidad hasta los guiños de la connivencia, de las medias palabras, de lo supuesto, hasta los misterios de la complicidad, y que, finalmente, exaltó las garantías de amistad hasta las protestas de ternura, hasta la declaración amorosa, e iluminó entonces a la dama con secreta e invisible languidez, sólo perceptible para nosotros, enamorada pupila en rostro de hielo"