In Memoriam, Juan José Polo Carbayo

 Hace ahora un año, Juanjo Polo fallecía mientras realizaba el descenso tras descolgarse del grupo con el que hizo cumbre en la cima del Everest. Su cuerpo descansa en paz a pocos metros de la cima del techo del mundo. Murió después de haber cumplido su sueño. Y aunque muchos piensen lo contrario. Puedo aseguraros que la montaña da más vida que quita. Los que amamos la montaña siempre te recordaremos.

Ayer estuve viendo "La vida de los otros". Narra la vida en la República Democrática Alemana y las peripecias de un miembro de la Stasi, obsesionado con la riqueza vital de un escritor al que está espiando. En un momento dado hacen saber que el Régimen ha decidido no cuantificar las muertes por suicidio, la más alta de Europa tras Hungría.

De mi época de juventud, en los años que pasé por El País Vasco, en concreto en Vitoria, me ha quedado la reminiscencia de que cuando cae en mis manos un Diario Vasco me gusta disfrutar de su lectura. Hoy que casualmente un amable vasco ha tenido la gentileza de donármelo, leo la columna de Ramón Etxezarreta sobre la noticia del hallazgo de un padre y su hija en el canal de Las Bardenas, en el interior de un vehículo. A mí me ha dado que pensar y deseo compartir el artículo. Quien más y quien menos está sufriendo en estos tiempos duros o conoce alguna persona que lo está pasando realmente mal. Buena semana para todos

viernes, 10 de mayo de 2013

AHOGADOS

EL DIARIO VASCO 10-5-2013

         Me pregunto a ver si lloraron, si se dijeron algo… me pregunto cómo y por qué se metió en el canal aquel Golf con un padre recién viudo, en la cuarentena y deprimido, con  una hija de doce años con síndrome de Down. ¿Qué se dirían al montar? ¿Entrarían enfadados? ¿Entrarían contentos como si fuera un juego? Quizás montaron de forma absolutamente rutinaria. Quizás pidieron o dieron explicaciones por ir, por ejemplo, por una ruta que no les era nada habitual. ¿Se sonrieron en el camino? ¿Se dijeron cosas? A lo mejor solo hablaba uno. ¿Se habrían dado ya el último beso de su vida? ¿Cuántas caricias eran posibles en lo que duraba el recorrido? ¿Se quejarían de algo? ¿Se reprocharon algo? ¿Alguno de los dos pensaba en otra gente? ¿Sabían a ciencia cierta lo que era la muerte? ¿Lo que significaba? ¿Lo que suponía? Los periódicos dieron la noticia, fue en Navarra, y no se extendieron con la profusión que suelen en casos similares. Dieron a entender que había sido un suicidio. ¿Quién diría la última palabra? ¿Quién el último grito? ¿Quién murió primero? ¿Quién sufrió menos? ¿Por qué tenían que sufrir? ¿Les dio tiempo a llorar o no pararon de hacerlo?

         ¿Se rindió el padre a la vida? ¿Temió el más cruel de los futuros para su hija? ¿Pensó que sin él sería infeliz? ¿O temió que pudiera ser feliz sin él? ¿Fue en realidad el acto de amor más excelso? ¿Fue la más rastrera de las cobardías? ¿Se ahogaron abrazados? Quiero creer que se querían… mucho, que lo que se ahogó en el canal fue amor, herido, triste, dolido, enfermo, impotente, incontrolado, mortal.

 

 

Muere Alfredo Landa

Hoy se nos muere el gran Alfredo Landa y los políticos entierran las costas españolas. No sé por qué me da por unir ambas noticias pero es que el "Manolo la Nuit" paseó por tantas en otros tiempos...

El susto (de Platero y yo)

¿Quién puede no querer a Platero leyendo sus páginas? El amigo fiel y sencillo que todos queremos tener a nuestro lado.

Era la comida de los niños. Soñaba la lámpara su rosada lumbre tibia sobre el mantel de nieve y los geranios rojos y las pintadas manzanas coloreaban de una áspera alegría fuerte aquel sencillo idilio de caras inocentes. Las niñas comían como mujeres; los niños discutían como algunos hombres. Al fondo, dando el pecho blanco al pequeñuelo, la madre, joven, rubia y bella, los miraba sonriendo. Por la ventana del jardín, la clara noche de estrellas temblaba, dura y fría.
De pronto, Blanca huyó, como un débil rayo, a los brazos de la madre. Hubo un súbito silencio, y luego, en un estrépito de sillas caídas, todos corrieron tras ella, con un raudo alborotar, mirando espantados a la ventana.
¡El tonto de Platero! Puesta en el cristal su cabezota blanca, agigantada por la sombra, los cristales y el miedo, contemplaba, quieto y triste, el dulce comedor encendido.

Durante todos los años de mi infancia recuerdo que no había dinero para casi nada. Era feliz con poca cosa (un balón, los amigos) y echando mucha imaginación a mis juegos. Pero, con los años, me llega de ese período, entre otros, un recuerdo constante: el de los pocos discos que disponían mis padres y que o escuchaba por mi cuenta muy a menudo, porque me gustaban mucho. Uno de ellos era una selección de valses y polcas de Chopin, destacando entre ellas este vals brillante.

Por curiosidad, he retrocedido hasta los periódicos del 2 de mayo de 1913, hace justo un siglo. He encontrado esta caricatura de aquellos tiempos que me ha hecho gracia porque me sabe completamente actual, revelando que hay problemas que no hemos resuelto en todo este tiempo.

El hombre y la Tierra

Nada que ver con el desaparecido Félix…