Uno de los primeros villancicos...

Uno de los primeros villancicos que se registró en la historia corresponde al hispano Prudentius, dentro de una obra mayor. Es de principios del siglo V d.C. y cobró actualidad a partir del siglo XI, cuando se tomó como un canto presente todas las Navidades. Pese a su brevedad es de una sorprendente belleza.

Felices Fiestas

De pequeño ayudaba a mi hermana a construir el belén en una mesa de dibujo que tenía mi padre. Yo quería poner muchos soldados en el elevado castillo de Herodes, quería que se pelearan, pero mi hermana se obstinaba en poner ovejitas y pastorcitos insulsos. Los camellos sí estaban bien porque eran exóticos y me recordaban los regalos que recibiríamos días después. Cada mañana cogía al niño Jesús y lo colocaba en sitios inverosímiles (el mismo castillo, en el tejado del portal, en medio de un puente) y mi hermana volvía ponerlo junto a sus padres.

Ahora tengo a toda la familia dispersa, los padres se fueron hace mucho, los hermanos están lejos.. Ni siquiera creo en fiestas religiosas que haya que celebrar. Eso sí, me he librado de discusiones familiares, de regalos que debiera hacer ni de obligaciones. A pesar de todo lo pasaré bien leyendo y holgazaneando.

Os deseo que paséis unas felices fiestas si conserváis la ilusión de las mismas o la posibilidad de tener cerca a los que no veis a menudo (incluso al pesado del cuñado) o tal vez ¿por qué no? para recordar cuando erais pequeños y el mundo parecía un globo cuyos colores os acompañarían siempre.

Un abrazo a todos los que leen esta página de pequeñas historias.

Bertolt Brecht — “Para los de Arriba”

Bertolt Brecht — “Para los de Arriba”

(Español - English)

Hablar de comida es bajo.
Y se comprende porque
ya han comido.

Los de abajo tienen que irse del mundo
sin saber lo que es
comer buena carne.

Para pensar de donde vienen
y a dónde van,
están demasiado cansados.

Todavía no han visto
el vasto mar y la montaña
cuando ya su tiempo ha pasado.

Si los que viven abajo
no piensan en la vida de abajo,
jamás subirán.

De: “Catón de la guerra” – 1937-1938
(Versión de José López Pacheco y Vicente Romero)

∞ ∞ ∞

Bertolt Brecht — “AMONGST THE HIGHLY PLACED”

It is considered low to talk about food.
The fact is: they have
Already eaten.

The lowly must leave this earth
Without having tasted
Any good meat.

For wondering where they come from and
Where they are going
The fine evenings find them
Too exhausted.

They have not yet seen
The mountains and the great sea
When their time is already up.

If the lowly do not
Think about what's low
They will never rise.

Steve Jobs

Acierta de lleno Bansky, como de costumbre, con su grafiti en Calais: Steve Jobs acarreando un Apple y una bolsa con sus pertenencias. El creador de Apple fue hijo de un emigrante sirio, aunque la relación entre ambos fue inexistente. El grafiti lo ha realizado bajo un puente donde duermen los inmigrantes.

 

http://elpais.com/diario/2011/10/15/revistasabado/1318629601_850215.html

...porque tú siempre existes dondequiera pero existes mejor donde te quiero...y si no me llegan las manos que te toquen las palabras...bona nit...

Salvador Dali

Savador Dali en una firma de libros, tomada con una lente de ojo de pez en 1963.

Historias de la vida

El mejor amigo de mi juventud se enamoró de una chica joven. Él tenía 23, ella 17. Él quería una relación formal, de futuro, ella resultaba inexperta, muy insegura, bastante tímida. Era el primer chico con el que salía. Ese amigo tenía un grado medio de FP lo cual fue un problema para la familia de ella, que desconfiaba de alguien que no tuviera titulación universitaria. Él intentó estudiar en la Universidad donde fracasó porque valía para muchas cosas pero no para eso.

La relación se mantuvo varios años. Yo conocía muy bien a los dos, salía con ellos y la que entonces era mi novia. A él le escuchaba muchas tardes, estaba desesperado porque la chica hacía caso a su madre, porque le mantenía a distancia y se negaba a hacer planes de futuro, porque quería estar con él pero luego se alejaba. Los dos sabíamos que la madre estaba vertiendo sobre la chica todo tipo de reconvenciones, sobre todo una a la que ella era muy sensible: "Haz lo que quieras con ese chico, pero si sigues con él nos darás un disgusto tremendo, no hay mayor dolor para unos padres que ver cómo su hija tira su vida con quien no tiene un futuro digno que ofrecerte".

Finalmente, ella no aguantó la presión y se separaron. Supe de ambos con el tiempo. Él fue un ejecutivo importante en una empresa de telecomunicaciones. Al carecer de título no traspasó determinado punto pero llegó muy alto en gestión comercial. Ella se casó bastante tarde, su marido manejaba empresas de forma oscura, la llevó dos veces a la ruina.

Muchas veces he pensado en ese mecanismo sórdido y mezquino, ese que se utiliza sobre una persona joven o insegura, hacerle sentir culpable de sus actos, insistir en cuánto daño hace con ellos. Vaya mierda. Los dos habrían sido felices, estoy seguro. Él se casó, formó una familia, un individuo estable. Siempre estuvo enamorado de ella, aún la recuerda mucho aunque ya la ve perteneciendo a un pasado lejano que no pudo ser.

Todos estos mundos...

“Todos estos mundos son vuestros excepto Europa. No intentéis aterrizar allí…”

Esta es el último mensaje que transmite HAL a los tripulantes de la nave Leonov antes de que Júpiter se convierta en un nuevo sol. La famosa advertencia de Arthur C. Clarke en su libro “2010: Odisea 2″ es ya un mito de la ciencia ficción, y tenía visos de que iba a ser respetada durante mucho tiempo… hasta ayer.

El congreso de los Estados Unidos acaba de aumentar el presupuesto de la “Jupiter Europa Clipper Mission” para que además de un orbitador se incluya un lander, es decir, una sonda que aterrice en la helada superficie del satélite de Júpiter. Es más la ley del congreso especifica que no puede partir hacia Europa una misión sin que esta lleve dentro de sus objetivos el aterrizar en Europa.

El matrimonio

Era un matrimonio pobre. Ella hilaba a la puerta de su choza, pensando en su marido. Todo el que pasaba se quedaba prendado de la belleza de su cabello, negro, largo, como hebras brillantes salidas de su rueca. Él iba cada día al mercado a vender algunas frutas. A la sombra de un árbol se sentaba a esperar, sujetando entre los dientes una pipa vacía. No llegaba el dinero para comprar un pellizco de tabaco.

Se acercaba el día del aniversario de la boda y ella no cesaba de preguntarse qué podía regalar a su marido. Y además ¿con que dinero?

Una idea cruzó su mente. Sintió un escalofrío al pensarlo, pero al decidirse todo su cuerpo se estremeció de gozo: venderia su pelo para comprarle tabaco.

Ya imaginaba a su hombre en la plaza, sentado ante sus frutas, dando largas bocanadas a su pipa: aromas de incienso y de jazmín darían al dueño del puestecillo la solemnidad y prestigio de un verdadero comerciante.

Sólo obtuvo por su pelo unas monedas, pero eligió con cuidado el más fino estuche de tabaco. El perfume de las hojas arrugadas compensaba largamente el sacrificio de su pelo.

Al llegar la tarde regresó el marido. Venía cantando por el camino. Traía en su mano un pequeño envoltorio: eran unos peines para su mujer, que acababa de comprar, tras vender la pipa.

R. Tagore

Los trenes son como ocasos.

Siempre tarde, siempre traqueteando hacia el final de una vía.

O de una vida.

Los trenes son melancolía pura.

Catenarias heladas, nieve en las ventanas.

Puestas de sol de largo. La noche.

Raíles fríos que dejan estelas de fuego ardiente.

Nacer, crecer cerca de una vía de tren, marca para siempre.

El tren como sinónimo de silencio, de besos eternos ya olvidados.

El tren como sinónimo de esperas, de reencuentros robados.

El tren como sinónimo de soledad, de vidas que se cruzan y se separan,

sin llegar a tocarse.

El otoño y el tren, son de color dorado.

Colmados de ocres y marrones, derivando sin querer al gris.

Estaciones, apeaderos, vacíos inexorables.

Pasa el tren, y la luz de cola del último vagón se pierde en la noche.

Como la vida.

La mejor manera de no perder nunca la maleta

El fulgor del relámpago

Hay cosas que la vida te da cuando ya apenas
podías esperarlas, y su luz
maravillosa, elemental, purísima,
te hace feliz de pronto. Y desgraciado,
pues comprendes que no te corresponde
ese milagro ahora y que no debes
a ciegas entregarte a lo que era
propio tal vez de otro momento tuyo,
de un momento anterior, cuando tenías
fuerzas para ser libre.
Mas déjate llevar, y vive esa hermosura
con coraje, sin miedo. A qué pensar
en lo que te conviene. Es muy fugaz la dicha.
No la desprecies. Tómala. Y apura
el fulgor del relámpago.
Después,
tiempo tendrás para seguir muriéndote.

Eloy Sánchez Rosillo

Alguna historia

En mis caminatas matutinas de vez en cuando tengo oportunidad de descubrir cosas que nos cuentan alguna historia a poco que les prestemos atención. Un conductor borracho atropelló y mató a una muchacha que iba en bicicleta, su pareja ha montado para su recuerdo en el lugar del accidente y como declaración de amor lo que vais a ver en las fotos, cualquier cosa que yo añada es superflua, solo su ubicación en la calle San Vicente Mártir, justo enfrente de la estación del AVE de Valencia.

11 generaciones

11 generaciones de Lincoln después. Ralph y Abraham.

Que tengan una bonita noche...

Duérmete, corazón mío, duerme.

Llora, si quieres, un poco,
que yo estoy a tu lado.
No tengas miedo. Olvida.
Cierra los ojos a medida
que yo los cierre. Vente.
Medita, corazón mío, niño,
con aquel meditar de lluvia fina
de las postrimerías.
El sueño te reclama, vente.

Duérmete, corazón mío, duerme.

Josep Palau i Fabre en "Poemas del alquimista"

La estupidez no es una discapacidad

Robert Walser

Un par de niños que bajaban patinando alborozados en sus trineos de madera desde lo alto de la colina se encontraron con su cadáver en el campo cubierto de nieve. Era el día de Navidad de 1956. La luz cristalina de la mañana todavía se reflejaba en la nieve. Se dio aviso de inmediato a la policía de Herisau, localidad situada al este de Suiza. Al llegar, después de comprobar que estaba efectivamente muerto, sin apenas mover su cadáver, sacaron una serie de fotografías donde se mostraba un anciano con un largo abrigo negro y botas tirado en la nieve. En algunas de ellas se alcanza a ver sus ojos abiertos y su mandíbula desencajada en una extraña mueca, casi una sonrisa. En todas ellas, también aparecía su sombrero, a poca distancia, tirado sobre la nieve, como si se le acabara de escapar de las manos. Aquel hombre muerto en la nieve era Robert Walser.

En un pequeño poema suyo, tan banal en apariencia como todos los que escribió, deja constancia del tono difícil de precisar de la melancolía de la inocencia recobrada:

No desearía a nadie ser yo.
Solo yo soy capaz de soportarme a mí mismo.
Saber tanto, haber visto tanto y,
decir nada acerca de nada" (...)

Tú

Tú, cuya mano me ha bañado
de un fuego transparente las espaldas,
cuyos ojos en claros naufragios hundieron
algunos principios elementales de mi alma,
tú eres mi patria.

Tú, que no tienes apellido,
que no sé si eres pájaro o si alcándara,
que de todos tus brazos las letras de plomo
cayéndose han ido, como si fueran nueces vanas,
tú eres mis padres
y mi patria.

Tú, que ni tú te acuerdas dónde
tendiste a orear las nubes blancas,
que de tantos amores que tienes confundes
el nombre de todos los días de cada semana,
tú eres mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que tan dulcemente besas
que el cielo bocabajo se volcaba,
y que no se sabía de quién ya la lengua,
de quién la saliva, de puro sabrosa y templada,
tú eres mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que apacientas calaveras
por las praderas de la verde África
y a los rojos leones les echas de pasto
las rosas de leche de luna de Nuruquimagua,
tú eres mi ejército
y mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Eres mi ejército y mis leyes
y mi Dios y mis padres y mi patria,
y el ejército y Dios y las leyes y todas
las patrias y padres se creen que tú no eres nada:
que no eres nada.

Agustín García Calvo

Fukushima 2015

Fukushima 2015

“A menudo las personas dicen que aún no se han encontrado a sí mismas. Pero el sí mismo no es algo que uno encuentra, sino algo que uno crea”.

—Thomas Szasz

“People often say that this or that person has not yet found himself. But the self is not something one finds, it is something one creates”.

—Thomas Szasz

"No tendréis mi odio"

El mensaje de un hombre enamorado a los terroristas en la portada de Le Monde.


"No tendréis mi odio"

Viajar es experimentar

Viajar es experimentar, conocer. A través del viaje se alientan relaciones de personas que provienen de costumbres diferentes. Qué es una frontera, cual es la visión que tienen los habitantes del otro lado de las personas que viven tras ellas. La mirada abierta y sencilla desmonta muchos de los prejuicios, da la vuelta a las expectativas hasta entrar en un territorio de fronteras difusas donde desaparecen los obstáculos y el miedo a lo desconocido que a menudo impregnan la mutua desconfianza. Las personas de todos los mundos comulgan sus aspiraciones, la felicidad de los momentos sencillos, la pasión y el deseo, la tristeza por lo ausente, la alegría de lo querido, la incertidumbre y la esperanza del futuro, conversar, sentir, crear, pensar, reír. Y sólo el caminante puede ver todo eso…

Dersu Uzala

Cuando era joven vi la película "Dersu Uzala", de Kurosawa, tres veces. Entonces empezaba a pensar que los hombres no éramos blancos o negros, sino grises, que llevábamos el bien y el mal dentro. Sigo pensando lo mismo pero debo reconocer que aquella película, con un cazador nómada que explica al explorador ruso lo que es bueno y lo que es malo frente a la Naturaleza, resultaba fascinante.

Acabo de terminar una miniserie sobre el conocido libro "Los pilares de la tierra" de Ken Follet. Leí la novela hace mucho y me gustó pero la serie es muy maniquea: los buenos son muy buenos y los malos son codiciosos, lujuriosos, criminales y obtienen "el justo castigo" al final.

El mundo es tan complejo, las personas somos tan complicadas y difíciles de conocer, que lo que nos presentan simplificado: esto es bueno, esto es malo, nos atrae sin pensarlo. Nos dan la fórmula terminada, podemos no confundirnos más, adoptar aquello que nos dicen, sobre todo si son una autoridad eclesiástica, un santón especialista en autoayuda, un psicólogo, un político reputado, un periodista con experiencia.

Vivimos así los juicios de otros, los adoptamos sin pensar más, precisamente para no pensar más y aclararnos en la confusión de una realidad que se nos antoja incomprensible. De ese modo, nuestro propio juicio queda suspendido y supeditado a otros. Es un excelente mecanismo para vivir la vida de otros, los juicios de otros, habitualmente juicios interesados, pero no nuestra propia vida.

El rostro del asesino

El rostro del asesino, podríamos llamarlo. El caso de Ricardo y Svetlana en aquel malhadado episodio de "El Diario de Patricia". Recordaréis la petición de reconciliación de Ricardo, ofrecerle un anillo en directo y como ella, que había sufrido su maltrato sin decirlo, respondió que no. Cómo él, humillado ante toda España, la degolló días después. Fue condenado a 21 años de cárcel. Duele ver el rostro de ella.

Mikel Laboa

Peculiar y fascinante. Cuando vi "Las brujas de Zugarramurdi" de Álex de la Iglesia, esta canción me llamó la atención, la había escuchado muchas veces, pero allí en el contexto de la película la comprendí profundamente. Se trata de la canción que las brujas cantan en la escena del aquelarre. Denota misterio y ancestralidad con un ritmo bastante hipnotizador de escuchar.

Poema fónico tradicional, a base de elementos
onomatopéyicos, sin contenido determinado.]
La secuencia númerica "bat", "bi", "hiru", "lau"...,
se convierte en "baga" "biga" "higa" "laga"..., al
parecer utilizada en los ritos de brujería / "akelarres".

Uno, dos, tres,
cuatro, cinco, seis,
siete, ocho, cuervos,
arma, tiro, ¡pum!
¡Xirristi-mirristi!, asador, plato,
sopa de aceite, caldo de (kikili)= pollo,
(urrup edan)= beber de golpe o (klik)= tragar
ikimilikiliklik...

Laboa en este tema canta un texto que no corresponde a ninguna lengua en concreto, es inventada. Laboa desarrolló una parte experimental en la que inventaba textos. El que se oye en esta canción es uno de ellos.

Esperando tiempos mejores...

Esperando tiempos mejores... A ver si pasa el temporal, que llevamos unos días tremendos.

Vaya historia

Caray, vaya historia. Una mujer de casi media tonelada implicada en un asesinato y que tiempo después, ¡pierde 400 kg y se revela que es inocente de aquella muerte!

Para un día como hoy de difuntos...

EL PAÍS DE LOS SUEÑOS

Cuando las nieblas de la medianoche suben,
y duerme entera la tierra,
andan en torno a mí los vigorosos muertos
y poco a poco desaparecen.

¡Mirad! Guerreros, santos, sabios,
de épocas ya esfumadas,
con paso solemne y reverendo rostro
aparecen y desaparecen.

La luz del esplendor del mediodía,
el crepúsculo tierno y apacible,
hechizan la mirada: sin embargo morirán,
morirán y desaparecerán.

Pero aquí, en el centro del país de los sueños,
no puede entrar la mano corruptora,
estas visiones dulces, este raro brillo
nunca morirán.

Veo las sombras crecer,
las siluetas de antiguos recuerdos;
andan en torno a mí los vigorosos muertos
y poco a poco desaparecen.

Lewis Carroll en "Poemas", Valparaíso Ediciones. Traducción de Raquel Lanseros

El misterio del “pan maldito” de Pont-Saint-Esprit

El misterio de ‘Le Pain Maudit’ es un caso no resuelto que afectó a los habitantes de Pont-Saint-Esprit. En 1951, una parte de la población, de súbito y misteriosamente fue afectado con una crisis de locura masiva y alucinaciones. Al menos cinco personas murieron, cientos de personas resultaron afectadas y decenas internadas en asilos.

El hecho se registró el 16 de agosto de 1951, cuando los pobladores, de repente, se vieron atormentados por terribles alucinaciones de bestiasterroríficas y fuego. Un hombre trató de ahogarse a sí mismo, gritando que su vientre estaba siendo devorado por las serpientes. Un niño de 11 años intentó estrangular a su abuela. Otro hombre gritó: “Soy un avión”, antes de saltar por una ventana del segundo piso, quebrándosele las piernas tras la caída. Otro vio a su corazón "escapar a través de sus pies" y le pidió a un médico que se lo pusiera de nuevo. Muchos fueron transportados a asilos de salud mental en camisa de fuerza. Finalmente, se determinó que el panadero más exitoso del pueblo había contaminado, involuntariamente, con el uso de un grano de centeno afectado por un moho alucinógeno. Otra teoría era el pan había sido envenenado con mercurio orgánico. Durante décadas se presumió que el pan local había sido envenenado involuntariamente por la acción de un moho alucinógeno.

La última teoría seria, según un escritor, es que un conocido servicio secreto dispersó LSD en el pan, haciendo sufrir a los consumidores alucinaciones como resultado de un experimento secreto

http://cultura.elpais.com/cultura/2010/08/24/actualidad/1282600808_850215.html

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Cosas para 'princesitas'

MANIFIESTO PARA NIÑAS

1. No eres una princesa y no lo serás nunca, salvo que tu mamá o tu papá sean reyes o conozcas un príncipe, te guste y te cases con él. Eres una niña común y corriente. Si vas a identificarte con algo, tanto da que sea con princesas como con amazonas, guerreras, artistas o jugadoras de fútbol.

2. Los príncipes azules no existen. Pertenecen a los cuentos de hadas que te cuentan para que asumas que tu rol en el mundo es el de esperar al hombre ideal que te alivie de las cargas de ser una mujer responsable y autónoma, que te salve de las fatigas de la sociedad y te convierta en madre de niños que se supone deberían completarte como ser humano.

2b. Te pueden gustar los niños, las niñas, lxs niñxs, ambos o ninguno. Gusto, enamoramiento y amor no son lo mismo, ni van siempre de la mano.

3. Todos los juguetes del mundo son para tí. No es verdad que haya cosas de varones y cosas de nenas. Te van a regalar cocinitas, bebés de juguete y sets de belleza para que te habitúes a esas actividades cuando crezcas, incluso si estudias una carrera y te apasionas por una profesión. Si quieres tener más carritos que muñecas está bien. No dejes que nadie te diga lo contrario.

4. No hay límites para tus ganas de ser libre. Lo mejor que te puede pasar en la vida es elegir más allá de tu género, sin condiciones, y que tus elecciones varíen tanto como lo desees.

5. No aceptes que te digan “una niña no hace eso”. Los que te hablen así (incluso si son tus padres), quieren cortarte las alas y marcarte un camino que creen que deberías seguir. Defiende tus decisiones, crece sabiendo que los que sostienen divisiones según el sexo tienen cerebros chiquitos y mentes de villanos.

6. Trépate a todos los árboles que puedas. Eso no es ser "marimacho", es estar viva y saber jugar. Recuerda que para eso vas a necesitar ropa cómoda.

7. Incluso ahora, cuando la mujer recorrió gran parte de su largo camino hacia la liberación, vas a encontrar discriminación en los que te rodean. Recuerda que lo hacen porque tienen miedo y son ignorantes. Si puedes explícales que están equivocados. Si no, sigue en lo tuyo: que tu vida sea la mejor prueba de que no saben lo que dicen porque no lo han pensado bien.

8. El mundo está lleno de colores bellísimos, el rosa es uno más. Que tu existencia sea un arcoiris, no un merengue o una telenovela.

9. Búscate juegos que vayan más allá de cambiar pañales, dar mamilas de mentira y usar ollas de plástico.

10. Los chicos tienen pene y tú vagina y vulva. No te falta nada, lo de la envidia del pene es un invento para que pienses que ellos son mejores.

11. Evita las publicidades. Evita las modas. Evita todo lo que te quieran imponer desde la televisión, hasta que puedas discernir qué te sirve de todo eso.

12. Que una persona tenga más cosas que tú, no significa que sea más feliz.

13. Nunca jamás dejes de preguntar por qué las cosas son como son. Nunca te conformes con la primera respuesta. Nunca te quedes con dudas si puedes sacártelas. El conocimiento es luminoso y te abre puertas.

14. Huye de la violencia. No porque sea patrimonio de los hombres, sino porque es la herramienta de los imbéciles. Pero si alguna vez te atacan y necesitas defenderte, recuerda: LA DEFENSA NO ES VIOLENCIA, ES TU DERECHO.

15. Nadie va a quererte más porque seas muy flaca ni porque tengas tetas grandes. Al menos nadie que valga la pena conocer.

16. Mirar caricaturas está bien, pero también lee. Lee mucho. Lee hasta que te duelan los ojos. Lee cuentos, novelas, historias de piratas, extraterrestres y ballenas blancas. Incluso si al principio no entiendes lo que estás leyendo porque eres chiquita, algo de eso queda en tu cabeza y la abre.

17. No descartes leer Cenicienta, pero acuerdate que ella y todas las demás se cansaron del "y vivieron felices para siempre", en la parte que viene después y que ya no sale en el cuento.

18. Lo mismo aplica para la música, el mundo no se termina en Shakira y Selena Gómez. Si puedes, aprende a tocar algún instrumento, el que sea.

19. Casarte y ser mamá es uno de tus destinos posibles, no es obligatorio. Tu futuro no está escrito en piedra, es como el barro y puedes moldearlo.

20. Nunca eres muy chiquita para entender, lo que pasa es que a veces los grandes no sabemos cómo explicarte.

21. No siempre hubo mujeres presidentas. Son el producto de siglos de lucha y esfuerzo. No olvides a las mujeres que vivieron y lucharon antes que tú, les debes mucho de tu libertad.

22. Las chicas que aparecen desnudas en las tapas de las revistas y en la tele lo hacen porque creen que no tienen otra cosa que mostrar. Y no está mal, no hay por qué juzgar la forma de ganar de dinero de las personas. Pero yo te recomendaría mostrar tu cerebro, que al contrario que el trasero, se te va a poner más firme con los años.

Bobbi Gibb, mujer pionera en maratones mixtos; unos payasos tratan de impedir que termine la carrera (1966)

Nossos irmaos

El mes pasado se cumplieron 70 años de la llegada a Lisboa de un barco cargado con 1.212 soldados brasileños, no pocos aún heridos y hasta mutilados. Iban de vuelta a su país tras combatir duramente en tierras italianas contra el fascismo.
El barco llegó de madrugada y al día siguiente estas fuerzas desfilaron por las rúas lisboetas ante el entusiasmo popular. Luego partieron, no sin que les llegase el eco de este fado patriótico de Natalia dos Anjos con el significativo título de "Nossos irmaos".

Un regimiento pasó
De soldados brasileños
Y un niño preguntó
Madre mía, ¿son extranjeros?
La madre sonrió de manera
Que a su hijo pareció de burla

Madre mía, es que la bandera
No es la nuestra
Los colores no se parecen
Tiene un cielo, muchas estrellas
La nuestra es verde y roja
Pero son lindas cualquiera de ellas

Esa bandera noble
Que vuelve altiva de la guerra
Es de la nación brasileña
Que es hermana de nuestra tierra
Son nuestros hermanos los que vienen
Son nuestras sus galas
E incluso hablan portugués
Tal como hablo y tú hablas

Marchan así alineados
Como si fuéramos nosotros
Los abuelos de estos soldados
Eran nuestros abuelos
Regresan de la batalla
Por el derecho, por la verdad
Y acaban de conquistar
Nuestra propia libertad

Fritz Wunderlich

Hace tiempo traje aquí a este tenor de trágica historia. A punto de embarcarse para una gira en Norteamérica donde estaba destinado a cosechar un gran éxito del que ya disfrutaba en Europa, un desgraciado accidente cayendo por una escalera en casa de un amigo le hizo perder la vida. Su voz aún queda para el recuerdo.

Mario Lanza

Leía sobre la corta vida del famoso tenor Mario Lanza, nacido en 1921. Desde luego, terminó entre un cúmulo de desgracias.

En abril de 1959 sufrió un ataque cardíaco, seguido de una neumonía doble en agosto. Murió en Roma el 7 de octubre de 1959 a los treinta y ocho años de una embolia pulmonar.
Su viuda, Betty Cocozza, se trasladó a Hollywood con sus cuatro hijos y se suicidó con barbitúricos cinco meses más tarde.
Marc, el más joven de sus dos hijos, murió en 1993 de un ataque al corazón a la edad de treinta y siete años. Seis años más tarde, Colleen, la hija mayor, murió a los cuarenta y ocho años, al ser atropellada en una autopista. Damon Lanza, el hijo mayor de la pareja, murió en agosto de 2008 a los cincuenta y cinco años de edad, de un ataque al corazón.

Refugiados

Y ese malecón. Y ese muchacho. Qué mirará ese muchacho, a dónde le llevará la mirada. Seguramente le llevará a sus propios pensamientos. Quién sabe. A lo mejor a saber de aquella montaña lejana. Quizás a lo que haya detrás. Quizás hacia su propio destino. Tal vez, como ese carro que espera ser arrastrado, o como esas barcas amarradas en la bahía, a que alguien las suelte para volver a ser libres. No sé...

Decía Claudio Rodríguez, que nadie es poeta, porque no existen carnets de poetas. Es poeta aquel que los demás quieren sentir o creer que son realmente poetas. Y paseando por el patio de aquel instituto de Baeza donde Machado dio clases. Me preguntaba cómo es posible que alguien que se hace llamar poeta, pueda tener pensamientos tan lejanos a la propia poesía. Claudio Rodriguez tenía razón. No hay carnet de poetas... ni la poesía puede ser nación de nadie.

Y yo, como tú, como el muchacho, también busco detrás de la montaña...

REFUGIADOS

De nada sirve huir

de nuestra condición de refugiados.

Octubre llegará tarde o temprano.

Habremos de jugar, a la intemperie,

bajo el plomo y la lluvia de los días,

la guerra inusitada de los cuerpos,

la batalla naval de la distancia

entre nosotros y nosotros mismos.

No hay vacio posible cuando habitas

el rincón más profundo del vacío.

Un día los teléfonos anuncian

que hay que sobrevivir... y sobrevives.

Sobrevives en letras incambiables,

en la sombra vetusta de los nombres,

en los trenes de largo recorrido,

en las manos que nunca se tocaron,

en la oblicua mirada de la gente

a la que no devuelvo la mirada

(será porque la gente me da miedo.

Les veo respirar, emerge en ellos

la exhaustiva derrota de la carne,

la lenta rendición de su mutismo).

Consumo el mismo oxigeno

que respiran, ajenas, las gaviotas.

Atardezco a este lado de los hierros,

a este lado del aire, en esta atmósfera

tan fieramente mía,

tan oculta de todos y de todo,

y no abuso de toda mi importancia,

tan solo me recreo en el silencio,

en la voz apagada de mi ruina

milimétricamente calculada.

Bésame mucho

La canción de Consuelo Velázquez llegó a la URSS en 1957 gracias al Festival Mundial de la Juventud y los Estudiantes que se celebró aquel año en Moscú. La obra mexicana enseguida conquistó el corazón de los rusos. En los 1980 "Bésame mucho" alcanzó el pico de su popularidad en la Unión Soviética gracias a la película "Moscú no cree en las lágrimas" en la que suena esta canción.

Clara Bow

Todo el mundo recuerda a Marilyn Monroe e incluso ha oído hablar de Jean Harlow en los años treinta, pero hubo una actriz que trazó en muchos aspectos la figura de la sex symbol en Hollywood en los años veinte: se trataba de Clara Bow. 
A raíz del juicio de la que había sido su compañera y secretaria en 1931, salieron a la luz muchos escándalos de su vida privada que acabaron con su carrera pero antes protagonizó varias decenas de películas que la hicieron muy famosa y deseada.

How are you ?

Hace unos años, alguien preguntó a un indio de la tribu de los Miqu'mac en Canadá ; How are you ? A lo que él respondió ; hapaizak hobeto -los curas mejor -....Se dieron cuenta de que claramente la respuesta la habia dado en euskera y ésta era una frase que se utilizaba en el País Vasco . A partir de ahí ya hace años que se está desarrollando un enorme trabajo de investigación sobre las relaciones entre los vascos que fueron a cazar ballenas a Terranova y las tribus amerindias . Se han descubierto idiomas pidgi mezcla de euskera y la lengua de la tribu , enterramientos , multitud de objetos , txakupas , naos e incluso un galeón hundido . El gobierno de Canadá está subvencionando la investigación , reconstrucción de la nave y elaboración de un museo . Y en Pasajes se está haciendo también una réplica exacta que el próximo año estará lista para navegar.